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楼主 |
发表于 2026-3-6 02:23:20
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昨天偶然手机里刷到这句话 “爱是文学作品撒下的弥天大谎”
我常常想 倘若爱真有书中写的那般模样 人世间该少多少眼泪
可我们偏偏信了 从识字那日起 便信了
信罗密欧的月亮 信维特的子弹 信白娘子水漫金山只为一人
这些故事像一场漫长的雨 悄悄渗进骨缝里 等到真正遇见什么人的时候
才发现自己早已被浸透了
满心满眼都是那些句子里的影子 拿它们去比照眼前的人 比来比去总觉得哪里不对
文学里的爱 是蘸着月光写的 每一笔都干净 每一画都圆满
它教我们相信 爱是一个人站在悬崖边 另一个人也愿意跳下去
可人间的爱呢 人间的爱是一个人站在悬崖边 另一个人说“风大,我们回家吧”这样的话 写不进书里
写书的人太狡猾了
他们把爱从日子里剥离出来 晾干 压平 装订成册
于是我们读到的是标本 是琥珀 是凝固在最美一瞬的蝴蝶
可真实的爱是活的 活着就会动 动着就会歪 歪着歪着就散了
散了的时候 没有人写续集
我想 那些故事最大的残忍
不是它们说谎 而是它们只说了一半
只说相遇 不说相守 只说心动 不说心碎
只说那夜月光如水 不说此后三千个夜晚 月光都照在空床上
可我们还是需要这些谎言
不是因为信 是因为在这些故事里 我们得以片刻逃离
逃离柴米油盐的磨损 逃离日复一日的平淡 逃离那个最终没有为自己跳下悬崖的人
我们在别人的圆满里 偷偷做完一场关于爱的梦
梦醒之后 日子还是日子 枕边人还是枕边人
只是偶尔 在某个起风的夜里
想起那些书里的句子,我仍会忽然觉得
人间欠我们一场那样的爱~
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